А ТЫ МЕНЯ СОТРИ

А ты меня сотри, не ластиком так кнопкой.
Что может проще быть, чем стёртый человек?
Сотри мой звонкий смех на зимней остановке,
Сотри с моих ресниц пушистый синий снег,
Сотри глаза мои фиалкового цвета,
Приподнятую бровь (зачем тебе она?),
Ручьи моих волос из скошенного лета
И губы, что вкусней вишнёвого вина,
Вину свою сотри, что не любил так сильно,
Из-за чего бы мог весь мир к чертям послать,
Сотри ту ночь, когда уехала в такси я,
Ты потерял меня – свою ручную кладь –
И не искал, не ждал, не слышал отголоски
И злился, что живу я в ярких снах твоих,
Ты чуть не утонул, когда напился в доску,
Ты тщательно стирал мой самый лучший стих
И первый, что тебе писала на салфетке
Уютного кафе в одной из тёплых стран,
И то, как целовал моё лицо в беседке,
Когда нас подхватил ревущий ураган
И мы не расцепили сомкнутые руки,
И ветер отступил, не в силах нас поднять,
Пытался ты стереть и наши буги-вуги,
Что танцевали мы, и в клеточку тетрадь,
В которой ты писал дурацкие стихи мне,
А-ля «Вы – цвет очей, люблю Ваш гибкий стан»,
Стирал меня – босую в августовском ливне,
Когда шипел асфальт, горячий, как вулкан.
Ты так меня стирал, как будто в паранойе,
Из матрицы своей, чтоб навсегда, навек,
А нужно было бы стереть себя со мною.
Что может проще быть, чем стёртый человек?