ПОЭТ

Поэт — немного гений, этот факт.
Что словом не сказал, строкою скажет.
Чему научит чопорный филфак
В своем непревзойденном эпатаже?

Поэт, как будто, малое дитя,
Обидчив и порой неразговорчив.
Непозволительно — о гениях — шутя,
Он рифмой мыслит, он в стихах разборчив.

Поэт творит, всерьез вершит судьбу,
Он в этот миг раним и предсказуем,
Он слышит "Браво!", где другой — стрельбу,
Где непоэты пушкой голосуют.

Он оживляется, коль говорят о нем,
Аплодисменты — вот его стихия.
Он — перед залом, как пред алтарём.
Душою плачет, но глаза сухие.

Других поэтов нет, он здесь — один,
Коллегами неоцененный гений.
Он возрождается из пепла и пучин,
Он сотворен из прежних воплощений.

С Олимпа сброшенный, он снова одинок.
Плод одиночества лишь в тот момент прекрасен,
Когда в столе — нет тесноты от строк,
А строки — в поэтическом запасе.

Тогда из сора да из чепухи
Рождаюся бессмертные моменты.
Чем проще, гениальнее стихи,
Тем сдержанней коллег аплодисменты.

Поэтому поэт — не человек,
Пока живой — не понят до конца.
Чем невозможнее признание коллег,
Тем вероятнее признание творца.