СКОРАЯ

Скорая долго петляла по праздничным улицам,
Будто следы заметала, стирая их ластиком,
Видела доктор, как пара влюблённых целуется,
Шарики в небо взмывают из рук первоклассников.

На перекрёстке смеялись и пели родители,
С ними смеялась и осень — красавица рыжая.
Доктор, сжимая часы, умоляла водителя:
«Милый, давай побыстрее, старик же не выживет».

Ехала скорая, как перевязана тросами,
Не уступали дорогу сирене пронзительной.
Разве знакомы с бедою счастливые особи?
Разве им ведомо горе, ну хоть, приблизительно?

«Час тридцать пять», — сокрушался водитель вполголоса.
Он подогнал неотложку к подъезду четвёртому.
Доктор бежала по лестнице, спутались волосы.
«Только б успеть, — бормотала, — к живому, не мёртвому».

Ждали в квартире неясно кого: то ли донора,
То ли целителя, чтобы избавил от горечи.
Всё, что расслышал старик от сердечного доктора:
«Миленький мой, все лекарства от смерти закончились».